Mis
sueños... Sus sueños
se lo llevó
consigo
duermen en la
brisa de un río,
en las gotas
del rocío,
en una rosa o
una flor.
Aquí, otoño,
otoño sin ti,
caen las hojas muertas,
el suelo ya se
cubre de hojarasca
bailando el
viento las mece…
Pero nada es
igual que entonces.
Pronto se
escuchará el chispear
del fuego, como
tantas noches,
como aquella
vez en su cielo.
Ese olor a leña
quemada,
las primeras
heladas y no estará
¡No!
Nada es igual
que entonces…
Nada será
igual.
Maica
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